夏日的荷塘是一首无需修饰的诗。洋岸坂村的绿，不是春日里怯生生的嫩绿，也非深秋那沉甸甸的墨绿。这绿，是盛夏用最饱满的日光和最慵懒的云朵一同揉成的，软软的，蓬蓬的，铺满了整片池塘。风过时，那绿便流动起来，层层叠叠地推搡着，像大地在轻轻翻身。

九曲木道瘦瘦的，悬在荷叶上方，带着岁月的纹理，引你走向绿意更浓处。脚下的木板偶尔吱呀一声，仿佛在和莲叶说着悄悄话。荷花还未全盛，多是些打着盹的骨朵，粉的羞怯，白的清冷，一支支从绿波里探出头来，像古代仕女发间的玉簪。

坐在凉亭里，什么都可以想，什么都可以不想。风把荷叶的清香一缕缕拆开，送到鼻尖;又把远处的蝉鸣一声声揉碎，洒在耳畔。时间在这里变得很轻很薄，像蜻蜓翅膀那样透明。城市是另一个世界的记忆了，此刻只有这簌簌的荷叶声，填补着午后所有的空隙。原来夏天最奢侈的，就是把日子过成荷塘里的一朵云。　　□ 褚子强